L'an dernier, Bill Murray renaissait sur les écrans grâce au Lost in Translation de Sofia Coppola. Bon, le film a été très très surestimé - ce n'était rien d'autre qu'une petit bluette pour bobos - mais il a eu le mérite de nous ramener notre cher Droopy aérien.
Dans son dernier film, Broken  Flowers donc, le réalisateur Jim Jarmusch a su tirer le meilleur parti de son acteur. Celui-ci campe Don Jonhston, américain moyen du dimanche, patachon dans son jogging, qui traîne sa lassitude dans son quartier résidentiel. Un beau jour, une lettre anonyme lui apprend qu'il est le père d'un garçon de dix-huit ans. Don décide alors de partir à la recherche de ses ex petites amis qui pourraient éventuellement lui avoir envoyé cette lettre-coup de tonnerre.
Broken Flowers n'est pas un film qui cherche l'émotion ravageuse ou qui assène un discours engagé. Au contraire, il progresse dans la pudeur et les non-dits.  Il se contente de suivre cette quête qui se révèle en fait passionnante. Au côté de l'impeccable Bill Murray, dont le personnage cache une opaque culpabilité, on sillonne les routes de l'Amérique profonde, celle qui a voté Bush en 2004, et l'on croise plusieurs de ses visages: la coincée, la barge, l'hypocrite, la miteuse...jusqu'au final, en forme de question mélancolique. Beau film.

C'est l'histoire de six copines qui partent faire de la spéléo dans une grotte encore inexplorée. Comme ça ne leur suffisait pas de merder grave en cherchant la sortie dans ce gouffre menaçant, il faut en plus qu'elles se farcissent une communauté de monstres qui crèchent là-dedans.
Le résumé a l'air rigolo, comme çà, mais en fait, on se marre pas du tout. The descent, c'est du sauvage, du barbare, du sanglant. Du premier degré. De quoi renouer avec le cinéma gore des années 70 (Massacre à la tronçonneuse, par exemple) où la violence était arbitraire, où il n'y avait pas de morale, pas de puritanisme, où ça dégommait grave...On peut aussi évoquer le film Délivrance, comme référence, dans lequel la nature dominait l'homme, quoi qu'il fasse (ce qui faisait d'ailleurs écho à la guerre du Viet-Nam à l'époque, où les G.I. prenaient une sévère branlée, dans une végétation impossible à maîtriser).
The descent demeure un film d'horreur qui sort nettement du lot, par son jusqu'au-boutisme, même s'il s'essouffle un tout petit peu vers la fin, le simple enfermement des personnages dans cette grotte à claustro, étant encore plus effrayant que les créatures elles-mêmes (quelque part entre le Golum et les orques du Seigneur des anneaux)...
Si comme moi, vous flippez en restant juste cinq secondes bloqué dans un ascenseur, alors faites votre prière et allez-y.

History of violence, le nouveau Cronenberg est planté dans l'Amérique profonde, entre résidences pavillonnaires, matchs de base-ball, embrouilles au lycée, beurre de cacahouètes à 16h00...Terrain connu.

Tom Stall, père de famille tranquille, gère un coffee. Le jour où deux malfrats viennent le braquer, le gentil pépère va se muer en redoutable justicier et, pour dire les choses clairement, leur exploser la gueule. Dès lors, il devient un héros hyper-médiatisé. Mais Tom Stall a-t-il finalement toujours été cet honnête père de famille? N'a-t-il pas eu une autre vie, des années plus tôt?

Même si c'est Cronenberg qui est derrière la caméra et que le sujet pouvait s'orienter vers des thèmes très politiques (la violence des sociétés contemporaines, l'autodéfense, etc...), History of violence reste très ludique. Amoral. Voire creux mais agréablement creux.

Car le film est en fait l'adaptation d'une BD écrit par John Wagner et Vince Locke. D'où une tonalité générale plutôt barrée. Quant aux scènes de violence, contre toute attente, leur "goritude" fait rire. Les nez s'écrasent, les cervelles explosent, les membres se tordent...

Du coup, c'est clairement à Tarantino que le film fait penser. A la différence près que Cronenberg est moins roublard et un peu plus tourmenté que le cinéaste de Pulp Fiction. Quand la petite fille Black, dans Kill Bill volume 1, était épargnée par la tueuse sanguinaire, ici, même les enfants tombent sous les balles.

A quoi bon? A rien mais on passe un bon moment quand même.

Le dernier film de François Ozon cadre tout à fait avec l'ambiance festive de Noël dans laquelle nous baignons. En effet, ça sent le sapin.

C'est l'histoire d'un jeune photographe homo de 31 ans (Melvil Poupaud, courageux) qui apprend qu'il est atteint d'une tumeur incurable. Durant ses ultimes semaines, il va tenter de se réconcilier avec les autres et surtout avec lui-même.

François Ozon est un cinéaste double. Il est capable de pondre d'insupportables daubes comme Huit femmes, de jouer au provocateur facile, comme dans Sitcom (où il mettait en scène une famille fan d'inceste, de sado-masochisme et autres joyeuseries pittoresques). Et puis, quand il décide d'arrêter son char, Ben Hur,  il peut faire de très beaux films, sensibles et émouvants, comme Sous le sable et surtout Cinq fois deux.

Le temps qui reste est un peu un melting-pot de ses deux penchants. D'un côté, Ozon s'amuse à bousculer assez inutilement la Christine Boutin qui sommeille en chacun de vous en filmant cash une relation homo, un back-room sorti tout droit d'Irréversible, un triolisme incongru, du cul, du cul, du cul...

Mais de l'autre, Ozon sait aussi nous humidifier l'oeil avec le destin de ce jeune homme, qui ne cesse de croiser dans les rues et les églises le petit garçon qu'il était, et qui va mourrir sur une plage, le corps reposé sous un soleil couchant.

Dans la filmo du cinéaste, Le temps qui reste est plutôt dans la tête du peloton. Cela dit, si vous vous décidez à emmener vos parents, amis, petit(e)s ami(e)s au ciné un soir de réveillon, c'est peut-être pas le film le plus indiqué. Mais vous faites ce que vous voulez.

Galopins, va.

Suite aux évènements du 11 septembre 2001, l'Administration Bush et une partie des médias américains avaient quasi instauré le délit de non-patriotisme. Mais depuis que le tendre Président Texan a dégringolé dans les sondages, on sent une certaine rebellion monter. Holltywood, qui s'est toujours situé du côté Démocrate, marque le coup puisqu'une petite vague de films politiques déferle en ce début d'année 2006. Good night, good luck de Clooney, Jarhead, de Sam Mendès et donc, Lord of war, réalisé par Andrew Niccol.

C'est l'histoire de Yuri (Nicolas Cage, carnassier séducteur) qui émigre de la Russie Soviétique jusqu'aux United States of America. Avec son frangin toxico (Jared Leto), il décide de se lancer dans une carrière de trafiquant d'armes. Peu importent les hectolitres de sang versés, dont il est responsable directement ou indirectement, pourvu que le tiroir-caisse fonctionne.

Bien rythmé, Lord of war ménage quelques passages coups de poing, où la violence explose sans prévenir. Comme lors de la première scène du film, au cours de laquelle on assiste à la confection d'une balle (de flingue, pas de tennis, hein?) de l'usine jusqu'à ce qu'elle s'encastre entre les deux yeux d'un enfant en Afrique. Ce n'est que le début.

Ce qui frappe aussi, c'est le petit message qui défile en guise de conclusion, nous rappelant que les quatre pays, plus gros fabriquants d'armes (USA, France, Royaume-Uni, Chine), sont aussi quatre membres permanents du Conseil de l'ONU. Comme quoi, il n'y a pas que les Etats-Unis qui en prennent pour leur grade. Il y a nous aussi. Et on le mérite.